Estoy aqui

Estoy aquí, si, aunque no me sientas, aunque no me huelas, aunque no me veas.
Sigo en este cuarto, esperando, inquieta, sin gusto, sin tacto, sólo yo misma, mi ser, mi existencia, mi consciencia. Y aunque no seas capaz de verme, sé que sabes que estoy aquí, esperando. En la eternidad, en la que fui, en la que soy.

Alejada de la realidad

Caminaba con una amiga hacia su casa mientras me hacía una especie de ruta turística de su pueblo cuando de pronto todo se volvió en blanco y negro, como si de una película antigua se tratase, como ver cine mudo. Fue como volver a los años 20 ó 30 y ella no parecía inmutarse, como si no se diese cuenta. Ella seguía con sus cosas, mirando como al vacío mientras yo sentía como me adentraba a un pasado especial y mágico donde la visión decadente que tenía ante mis ojos se tornaba en algo diferente y con cierto alo de misterio. En ese momento no pude evitar sonreír.

El alma se congela

Después de varios meses de ausencia, le he quitado el polvo a la cámara y he vuelto a utilizarla. Gracias Juanmi por dejarme tu estudio, y tu sabiduría ^^ No sé por qué pero esta foto me gustó bastante, me da la sensación de que algún sitio mágico rondaba por su cabeza mientras estaba ahí sentado, melancólico.. ausente..

Zapatos rojos

Hoy he tenido la extraña sensación de que todo el mundo me miraba. Quizás era un día normal, como cualquier otro pero con la diferencia de que hoy estaba atenta a todas las miradas, a todos los movimientos y no me aislaba en mi mundo.
Cuando quise darme cuenta vi que todos vestíamos con ropas tristes como el gris o el negro y que sólo una mujer en todo el vagón llevaba unos zapatos rojos.
Las miradas estaban perdidas y otras eran curiosas o analizaban a los demás con desprecio o superioridad. Pero al ver esos zapatos me di cuenta de la suciedad, de la melancolía de la vida, y de la rutina.
La rutina que sólo consigue que mueras cada día más, pues una vez que empiezas con la rutina no tiene sentido existir.

Marionetas del cine

Soldados de Salamina

<< Nunca había estado en Dijon, y apenas cuatro horas atrás, mientras recorría en el taxi sus calles flanqueadas de edificios como cadáveres de animales prehistóricos y miraba anuncios luminosos, me había parecido una de esas importantes ciudades medievales que de noche se afantasman y sólo entonces muestran su verdadero rostro, el esqueleto podrido de su antiguo poderío; ahora, en cambio, en Roses y la Rue Devoges, llegué a la Place D’Arcy. Me pareció una de esas tristes ciudades de la provincia francesa donde los tristes maridos de Simenon cometen sus tristes crímenes, una ciudad sin alegría y sin futuro, igual que Stockton >>

El tunel

Recuerdo que días antes de pintarla había leído que en un campo de concentración alguien pidió de comer y lo obligaron a comerse una rata viva. A veces creo que nadie tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil, como marionetas.

Soul

Lovecraft

<< El tiempo se acumulaba en el cerebro y en la sangre, en pliegues suavísimos y turbadores en los que aparecía la claridad solar. Había costras y una materia rugosa, surcada por grietas de dirección dubitativa, que parecía calcinada por un contacto satánico o sordamente enfurecido. O bien una superficie enharinada con polvos de arroz, bajo el cual palpitaban, vívidas y sensibles, amplias llagas purulentas, como bocas martirizadas y ocultas, como flores monstruosas y sonámbulas que, de pronto, se hinchasen y creciesen estirando su íntima estructura hacia formas propias de un delirio febril >>

Eternal Tears

Cuando uno ha crecido en un mundo triste y gris, coagulado, cualquier cosa que tenga color le llama la atención, incluso la sangre.

Tim Burton